A Usté, el de los labios de Menta y Miel.

El otro día caminaba por Santa Fe con una amiga viendo vitrinas en un plan de "window shopping" al más puro estilo de las Gilmore Girls. La verdad muy pocas cosas lograban llamar mi atención. No sé realmente si  es que no estaba pendiente, o si de verdad no había nada que me gustara, hasta que de pronto, en una de esas vitrinas sobrecargadas, vi un vestidito que tímidamente, como quien no quiere la cosa, captó mi atención. Mientras más lo miraba, más me gustaba, hasta que finalmente me dije, convencida, "lo quiero!".

Yo soy de ojos puyúos, entiéndase: antojada. Siempre me intereso por aquellas cosas (y personas) que por una u otra razón terminan estando un poco fuera de mi alcance y disposición. Aquel sencillo vestido que resaltó entre el resto, y que tanto me gustó, sólo lo tenían en talla S.

Con Usted me pasó algo parecido. Yo ya lo había visto, pero no le había prestado atención. Pero usted, primero con cautela y timidez, y luego con picardía, hizo que volteara de nuevo mirarlo y en sólo dos días ya me estaba desordenando las neuronas. Logró instalarse en mi mente a punta de palabras dulces, un poquito de descaro y mucho, pero mucho chamuyo (vale, debo admitir que sí me gustó un poco que me chamuyara). Y yo me instalé en su mente a punta de rebotarlo con comentarios sagaces, irreverentes y hasta alguno indiferente. Después estaba el "ustedeo", esa guindita colorada que terminó de adornar perfectamente el más delicioso de los helados.

Usted se hizo responsable de que yo fuera caminando por la calle con una sonrisa dibujada como la de Cortázar, y de que la gente me mirara como una demente. Pero no me importa que me miren, sonrío sola y camino cantando. Es una de las mejores sensaciones en el mundo. ¿Nunca lo ha intentado? Debería atreverse. 

Su desfachatez me resulta encantadora, su sonrisa tremenda y sus ojitos pícaros que despiertan ternura y malicia a la vez, se me hacen irresistibles. Su mirada fija me pone nerviosa. Sus besos me saben a menta y miel, que combinan perfectamente con los míos que saben a vainilla y chicle bomba, los dos sabores que le hacen falta a su vida. Sus caricias matan, su piel me quema. Como cantó  Cerati: duele de placer su cicatriz en mí. Aun así, lo tengo que dejar.

Lo extrañaré. ¡Demonios, que ya he empezado a extrañarlo! Sufro de un prematuro delirium tremens por su boca, por su sonrisa perfecta y hasta por sus mates con agua hirviendo cebados un lunes a las 9 y media de la mañana. Y es que, ¿cómo se hace para combatir la química si las ganas se nos salen por la piel? Es difícil, pero por ahora las circunstancias nos han jugado en contra. Por ahora nos queda el recuerdo de lo épico, de lo asombrso y de lo que nos ha dejado a ambos boquiabiertos, erizados y temblando.


Eso, por ahora...

¿Los treinta? Son tuyos.

Hace poco, en una conversa perfecta entre chicas que se conocen poco - pero que se caen bien-, salió esta frase: “los treinta años son tuyos”.

Nosotras, en este local de iluminación linda, lleno de buena música, caras extrañísimas pasando por la ventana, nos reíamos felices. Sabana Grande nos aceptaba en su conocido Callejón de la Puñalada.

En este escenario, una de las chicas celebró la felicidad de tener 30 años con la mencionada frase. Una década que se entrega totalmente a lo que “es”: tacones, pintura de labios roja, medias oscuras, ligueros, besos robados, amapuches poliamorosos, cabezas canosas, sonrisas inocentes, despedidas cortas, sexo instantáneo…Y, este año, para mí, no es más que una muestra de ello.

Hace unos meses alguien me hizo descubrir el poder que tenía mi risa aniñada y mi caminar lento. Cosas que no se distinguen en una foto de avatar o en una imagen de fiesta. Hizo darme cuenta del valor de no saberse sexy o realmente hermosa. Simplemente me hizo saber, con una clase de experiencia, que mis movimientos y sensualidad se tenían que descubrir y, eso, valía oro.

De él me quedó el silencio, la picardía de una sonrisa canosa, la discreción de un beso mal pensado.

Con el piso un poco alborotado, regreso a mi espacio. Pero con la necesidad de contarle, aunque sea algo, a la amiga de turno (Sí, aquí en Venezuela ya no queda nadie y los amigos nuevos nacen como flores. Lo maravilloso: siempre, siempre hay. Uno más colorido y fascinante que el otro).

 Esta amiga me recibe con un cuento maravilloso, pero con un protagonista totalmente distinto: un “muchachito”. Nosotras, con nuestros 31 encima, nos reíamos de nuestras historias perfectas: yo con mi canoso; ella con su veinteañero.

Lo que recuerdo de esa tarde era la cara súper sonriente de mi amiga. Y, por supuesto, de cómo se sonrojó al contarme sobre ese primer beso casi adolescente. Un beso robado en un carro, luego de un par de cervezas perfectas. “Este muchachito sabe lo que hace”, me dice la pecosita. Y se tapó la cara para reírse y ponerse como una fresita: roja y feliz. Yo me alegro pero, sin entender mucho, le comento: “el mío tiene 40, jajaja. No sé qué decirte, ami”.

Tres días después, por cosas de la vida, tan maravillosa ella, salgo a bailar. Toda la tarde de ese sábado hablé con una amiga, vino en mano, sobre los besos éstos perturbadores y sobre negocios (sex toys, blogs, letras, blahblah). Nos embochinchamos y salimos a tomarnos un trago en un bar.

 

Me entaconé, me puse una sonrisa y dije: “bah, a bailar hasta que las piernitas no te den. A sacudirnos el silencio éste heredado…” No me di cuenta, simplemente no me di cuenta, de que un “muchachito” me había puesto el ojo. No me di cuenta hasta que me robó un beso. Abro los ojos y veo a un tipo que, con sus 21 años instalados, me hizo la noche.

La belleza de este tipo se salía de mis patrones regulares. No supe ni qué decir. Aunque, al rato, se me salió un: “Esta noche te quedas en mi casa”. Ese día fue, simplemente, la graduación de aquella lección que el canosito me había dado: “Pero claro que eres coqueta, date cuenta y utilízalo”.

Los siguientes 4 meses se llenaron de pedacitos sorpresivos de un cuerpo que, aunque parecía  la perdición en pasta, era una mata de inocencia. La única manera de protegerme de unos labios que rozaban con la perfección, era saberme adulta. Entender que era yo la que manejaba el asunto.

Yo nunca hice una llamada, nunca busqué a aquel francesito que estaba descubriendo un mundo lleno de chicas hermosas que le saltaban encima. Pero, no sé muy bien por qué,  esta criatura venía cada fin de semana a echarme los cuentos más pícaros de su estadía en nuestro país. Por cosas de la vida, tan pícara y encantadora ella, se cambiaron los papeles y era yo la “viejita”, la que tenía experiencia.

Un cuerpo grandote y perfecto me decía: “enséñame”, con sus pequeños 21 años. Y no tuve más remedio que hacerlo, sin culpa ni remordimiento alguno. Una, otra y otra vez.

La última noche se tiñó de “última vez”, de confesiones putas y mucho abrazo largo. Noches que se disfrutan y que quieren ser contadas.

No he dejado de pensar en mi querida amiga Valen y su introducción a los “muchachitos”. Más adecuada, imposible.

Por acá estamos listas para la próxima historia :)

Por Samantha Mesones

@samymesa/@ohmyporn